A ARTE DA OFICINA

Paulo Henriques Britto

OFICINA

Escrever, mas não por ter vontade:

escrever por determinação.

Não que ainda haja necessidade

(se é que já houve) de autoexpressão,

ou sei lá qual carência faminta:

toda veleidade dessa espécie

estando de longa data extinta,

resta o desejo (que se não cresce

por outro lado também não míngua)

de estender frágeis teias de aranha

tecidas com os detritos da língua.

Uma ocupação inofensiva:

quem cai na teia sequer se arranha.

(E a maioria dela se esquiva.)

   Em mais um texto crítico e irônico, Paulo Henrique Britto reflete sobre o ato de escrever. Faça aqui um poema dizendo as causas que o levam à criação poética. 

A SURPRESA FINAL

QUIROGA E DRUMMOND

Carlos Drummond de Andrade

Sociedade

O homem disse para o amigo:
— Breve irei a tua casa
e levarei minha mulher.

O amigo enfeitou a casa
e quando o homem chegou com a mulher,
soltou uma dúzia de foguetes.

O homem comeu e bebeu.
A mulher bebeu e cantou.
Os dois dançaram.
O amigo estava muito satisfeito.

Quando foi hora de sair,
o amigo disse para o homem:
— Breve irei a tua casa.
E apertou a mão dos dois.

No caminho o homem resmunga:
— Ora essa, era o que faltava.
E a mulher ajunta: — Que idiota.

— A casa é um ninho de pulgas.
— Reparaste o bife queimado?
O piano ruim e a comida pouca.

E todas as quintas-feiras
eles voltam à casa do amigo
que ainda não pôde retribuir a visita.

   Neste poema, em que Drummond se afasta do lirismo para fazer uma análise do comportamento humano e uma crítica a certo tipo de conduta social, observemos que o efeito da estrofe final, típico de pequenas narrativas como o conto, se dá graças à inversão. Ou seja, o amigo que falava mal do outro volta sempre a sua casa, quebrando a expectativa e a coerência de suas palavras. 
    O texto narrativo, com direito à diálogo, funciona como uma anedota (com final surpreendente) ou fábula, para ilustrar um pensamento ou uma observação. Reparemos ainda com a inversão traz  humor ao texto, pois o leitor na última estrofe dá também um riso interno, ao saber que o amigo retorna toda quita-feira à casa que ele tanto criticara,

A MÚLTIPLA ROSA DOS VENTOS

Rosa dos Ventos

Chico Buarque

E do amor gritou-se o escândalo
Do medo criou-se o trágico
No rosto pintou-se o pálido
E não rolou uma lágrima
Nem uma lástima para socorrer
E na gente deu o hábito
De caminhar pelas trevas
De murmurar entre as pregas
De tirar leite das pedras
De ver o tempo correr
Mas sob o sono dos séculos
Amanheceu o espetáculo
Como uma chuva de pétalas
Como se o céu vendo as penas
Morresse de pena
E chovesse o perdão
E a prudência dos sábios
Nem ousou conter nos lábios
O sorriso e a paixão

Pois transbordando de flores
A calma dos lagos zangou-se
A rosa dos ventos danou-se
O leito do rio fartou-se
E inundou de água doce
A amargura do mar
Numa enchente amazônica
Numa explosão atlântica
E a multidão vendo em pânico
E a multidão vendo atônita
Ainda que tarde
O seu despertar

    Uma das mais sugestivas letras da MPB se oferece a várias leituras, em virtude de sua carga simbólica. Interpretações de fundo social ou individual são possíveis.

     A melodia no caso também é exemplo de uma feliz união, pois transmite a gradação da letra e o seu clímax.

      Façamos um poema em que haja um contrate como nos seguintes versos:

Como uma chuva de pétalas
Como se o céu vendo as penas
Morresse de pena
E chovesse o perdão

com a violência do sentimento.

Marcus Vinicius Quiroga

Murilo mendes

Corte transversal do poema


A música do espaço para, a noite se divide em dois pedaços.
Uma menina grande, morena, que andava na minha cabeça,
fica com um braço de fora.
Alguém anda a construir uma escada pros meus sonhos.
Um anjo cinzento bate as asas
em torno da lâmpada.
Meu pensamento desloca uma perna,
o ouvido esquerdo do céu não ouve a queixa dos namorados.
Eu sou o olho dum marinheiro morto na Índia,
um olho andando, com duas pernas.
O sexo da vizinha espera a noite se dilatar, a força do homem.
A outra metade da noite foge do mundo, empinando os seios.
Só tenho o outro lado da energia,
me dissolvem no tempo que virá, não me lembro mais quem sou.

Observe a sequência de imagens arbitrárias que compõem
este "corte" e faça um poema também com imagens inesperadas
mas que se entrelacem.

Marcus Vinicius Quiroga

THE BOXER

Paul Simon

THE BOXER

I am just a poor boy
Though my story's seldom told,
I have squandered my resistance
For a pocket full of mumbles, such are promises
All lies and jests
Still a man hears what he wants to hear
And disregards the rest

When I left my home and my family,
I was no more than a boy
In the company of strangers
In the quiet of the railway station,
Running scared,
Laying low, seeking out the poorer quarters
Where the ragged people go
Looking for the places
Only they would know

Lie la lie, lie la la la lie lie
Lie la lie, lie la la la la lie la la lie

Asking only workman's wages
I come looking for a job,
But I get no offers,
Just a come-on from the whores
On Seventh Avenue
I do declare,
There were times when I was so lonesome
I took some comfort there, le le le le le le le

Lie la lie, lie la la la lie lie
Lie la lie, lie la la la la lie la la lie

Then I'm laying out my winter clothes
And wishing I was gone,
Going home
Where the New York City winters
Aren't bleeding me,
Leading me,
Going home

In the clearing stands a boxer,
And a fighter by his trade
And he carries the reminders
Of ev'ry glove that laid him down
Or cut him till he cried out
In his anger and his shame,
"I am leaving, I am leaving"
But the fighter still remains, mmm mmm

Lie la lie, lie la la la lie lie
Lie la lie, lie la la la la lie la la lie
Lie la lie, lie la la la lie lie
Lie la lie, lie la la la la lie la la lie
Lie la lie, lie la la la lie lie
Lie la lie, lie la la la la lie la la lie
Lie la lie, lie la la la lie lie
Lie la lie, lie la la la la lie la la lie
Lie la lie, lie la la la lie lie
Lie la lie, lie la la la la lie la la lie
Lie la lie, lie la la la lie lie
Lie la lie, lie la la la la lie la la lie
Lie la lie, lie la la la lie lie
Lie la lie, lie la la la la lie la la lie
Lie la lie, lie la la la lie lie
Lie la lie, lie la la la la lie la la lie

  Algumas canções nunca se vão. É o caso de The Boxer, de Paul Simon.
  Ela nos fala de temas recorrentes: rompimento, partida, busca, escolhas,
  solidão, sobrevivência.. Faça agora um  poema sobre algum tipo de lutador,
   de forma que o leitor identifique qual é esta luta. Afinal, the fighter still remains.

USO DE PREFIXOS

Desconstruir palavras

                    Para Luiz Gondim

Deitar o grão

na umidade da terra

Gerar alimento

fecundar o corpo

Redimir o desejo

do cio em chama

O sopro do vento

escava o verso

Constrói armadilhas

planta o poema

humaniza sonhos

Reconstruir o tempo

salva o poeta

da palavra desconstruída

Observe que o texto termina com uma antítese 
reconstruir x desconstruir. Faça um poema em que
os prefixos (como re e des) das palavras tenham 
um significado especial par a conclusão dos versos.

Marcus Vinicius Quiroga

A ANTIRROSA

A Rosa de Hiroxima

Pensem nas crianças
Mudas telepáticas
Pensem nas meninas
Cegas inexatas
Pensem nas mulheres
Rotas alteradas
Pensem nas feridas
Como rosas cálidas
Mas oh não se esqueçam
Da rosa da rosa
Da rosa de Hiroxima
A rosa hereditária
A rosa radioativa
Estúpida e inválida.
A rosa com cirrose
A antirrosa atômica
Sem cor sem perfume
Sem rosa sem nada.

Neste poema, Vinicius revitaliza a rosa, gasto símbolo romântico,
dando a ela um sentido social: a rosa de Hiroxima, hereditária, radioativa,
estúpida, inválida e com cirrose.Escolha outra imagem romântica e a transforme,
dando-lhe um significado atual

Marcus Vinicius Quiroga.    

O ESPAÇO DO SER

OFÍCIO

Ocupo o espaço que não é meu, mas do universo.
Espaço do tamanho do meu corpo aqui, 
enchendo inúteis quilos de um metro e setenta 
e dois centímetros, o humano de quebra.
Vozes me dizem: eh, tu aí! E me mandam bater 
serviços de excrementos em papéis caídos 
numa máquina Remington, ou outra qualquer. 
E me mandam pro inferno, se inferno houvesse 
pior que este inumano existir burocrático. 
E depois há o escárnio da minha província. 
E a minha vida para cima e para baixo, 
para baixo sem cima, ponte umbilical 
partida, raiz viva de morta inocência. 
Estranhos uns aos outros, que faço eu aqui? 
E depois ninguém sabe mesmo do espaço 
que ocupo, desnecessário espaço de pernas 
e de braços preenchendo o vazio que eu sou. 
E o mundo, triste bronze de um sino rachado, 
o mundo restará o mesmo sem minha quota 
de angústia e sem minha parcela de nada.
 

Escreva um poema em que haja uma noção particular de espaço, como no texto de Nauro machado.

TEXTO E CONTEXTO

Águas de Março

Tom Jobim

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um caco de vidro, é a vida, é o sol
É a noite, é a morte, é um laço, é o anzol

É peroba do campo, é o nó da madeira
Caingá, candeia, é o Matita Pereira
É madeira de vento, tombo da ribanceira
É o mistério profundo, é o queira ou não queira

É o vento ventando, é o fim da ladeira
É a viga, é o vão, festa da cumeeira
É a chuva chovendo, é conversa ribeira
Das águas de março, é o fim da canseira

É o pé, é o chão, é a marcha estradeira
Passarinho na mão, pedra de atiradeira
É uma ave no céu, é uma ave no chão
É um regato, é uma fonte, é um pedaço de pão

É o fundo do poço, é o fim do caminho
No rosto o desgosto, é um pouco sozinho
É um estrepe, é um prego, é uma conta, é um conto
É um pingo pingando, é uma ponta é um ponto

É um peixe, é um gesto, é uma prata brilhando
É a luz da manhã, é o tijolo chegando
É a lenha, é o dia, é o fim da picada
É a garrafa de cana, o estilhaço na estrada

É o projeto da casa, é o corpo na cama
É o carro enguiçado, é a lama, é a lama
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um resto de mato, na luz da manhã

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração
É uma cobra, é um pau, é João, é José
É um espinho na mão, é um corte no pé

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um belo horizonte, é uma febre terçã

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

Pau, -edra, -fim, -inho,
-esto, -oco, -ouco, -inho,
-aco, -idro, -ida, -ol,
-oite, -orte, -aço, -azol

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

 Antonio Carlos Secchin

Biografia


O poema vai nascendo 
num passo que desafia: 
numa hora eu já o levo, 
outra vez ele me guia. 

O poema vai nascendo, 
mas seu corpo é prematuro, 
letra lenta que incendeia 
com a carícia de um murro. 

O poema vai nascendo 
sem mão ou mãe que o sustente, 
e perverso me contradiz 
insuportavelmente. 

Jorro que engole e segura 
o pedaço duro do grito, 
o poema vai nascendo, 
pombo de pluma e granito.
 

Depois da leitura deste texto, faça um poema

cujos versos se encaminhem para um desfecho

com a reunião de contrários, como em Biografia.

Marcus Vinicius Quiroga 

NOTÍCIA DE JORNAL

NOTÍCIA DE JORNAL TIRADA DE UM POEMA

nada de meias-palavras

o abutre bica o fígado

independente do sol lá fora

nada de meias-verdades

um catre é sempre escuro

antes o jornal que o poema

quando o poema é máscara

antes e sempre a palavra áspera

nada de zelo ou mesura

o abutre bica o fígado

diante de todos os olhares

mas há quem cegue o poeta

para que ele cante e agrade

antes o jornal que o poema

se de mim o poema se afasta

se seu pudor só me traz asco

nada de falsas palavras

quando se quer ser inteiro

até e muito mais na falta

do fígado sempre bicado

das tripas sempre à mostra

antes o jornal e os desastres

para que eu também não me perca

e meu poema não deserte

 Em tempos de manipulação midiática excessiva, com abundância
de eufemismos, disfemismos, metáforas e desvios semânticos de 
toda ordem, tiro do fundo do baú um poema que fala do bom jornal 
(aquele que fazia o "bom combate"). Façamos um poema sobre 
desertores. O sentido desta palavra fica por conta do autor.

Marcus Vinicius Quiroga   

A VISÃO CRÍTICA

Murilo Mendes

MODINHA DO EMPREGADO DO BANCO

Eu sou triste como um prático de farmácia,
sou quase tão triste como um homem que usa costeletas.
Passo o dia inteiro pensando nuns carinhos de mulher
mas só ouço o tectec das máquinas de escrever.

Lá fora chove e a estátua de Floriano fica linda.
Quantas meninas pela vida afora!
E eu alinhando no papel as fortunas dos outros.
Se eu tivesse estes contos punha a andar
a roda da imaginação nos caminhos do mundo.

E os fregueses do Banco
que não fazem nada com estes contos!
Chocam outros contos para não fazerem nada com eles.

Também se o diretor tivesse a minha imaginação
o Banco já não existiria mais
e eu estaria noutro lugar.

Neste poema, Murilo Mendes critica a burocracia, a rotina e ganância,

entre outras coisas. Faça a sua modinha, mostrando a oposição entre a vida

do dia a dia e aquela idealizada por você.

Marcus Vinicius Quiroga