O VIOLÃO DE LEONARD COHEN

É tarde, Leonard
Todas as notas já se foram. A porta do bar
está baixa, mas ainda
                                 entreaberta
Me ofereço um trago
                               a esta hora
e imagino violinos
                          ao redor
A canção nos escapa entre cordas

Um sax interrompe ontem,
Leonard
Um lance de azar não abolirá
                                             o ocaso
Os dedos exaustos
                executam uma espécie de lamento
No entanto, não há uma gota de sangue
em cada partitura
Já que a ironia desfez
           as pistas, as impressões digitais,
lembranças
                    se dependuram
                                             no ar

Leonard,
como se escreve uma carta
que aparentemente não
       diga nada?
De que sombra surge seu sobretudo
com flocos de neve
                   e versos saindo do bolso?

Mas não vejo o destinatário
                       e o eu do remetente é outro

Não olhe para trás agora
O tempo apagou o rasto,
amarelou as palavras da senha,
rasgou o desenho
                           do mapa
Nesta plataforma vazia
                              em alguma ponto da Europa,
suponha nas mãos só moedas
                              de outra época

Fios se tecem,
repetem antigas tapeçarias,
que não serão postas nas paredes
Os fragmentos
se acumulam nos dias
e nem sempre formam um mosaico legível

Leonard,
o que não se explica no discurso
segue
como se fosse ou não fosse absurdo

Leonard,
talvez não seja sensato,
mas façamos um acordo
(que importa qual de nós já esteja morto?)

O tempo bate a porta
                      e tranca
as entrelinhas em um envelope

Mais um trago,
                      mas que seja o último

A máquina de escrever
o violão
ou o sobretudo
                        às vezes podem ser úteis


          Marcus Vinicius Quiroga